Hace tiempo creí ser feliz
Hace tiempo creí que no existía la maldad, ni el egoismo, ni la envidia
Hace tiempo vivía en mi propia nube de inocencia, fabricada con falsas promesas, aderezada con besos traidores y rematada con edulcorados momentos de amor de treinta reales.
Ahora sé que todo aquello fue un error.
Lo mejor es vivir en mi sucia y oscura cloaca, donde sólo me acompaña la silenciosa soledad, donde nadie puede alcanzarme, donde mi rencor y mi rabia me fortalecen hasta que llegue el momento de salir a la superficie y cobrarme mis víctimas...
7 consuelos:
Sé que te lo he dicho antes, pero es que me da la sensación de estar leyéndome a mí misma...
Me encanta como escribes, arriba los seres de las tinieblas!
1beso
Quilla!! Nada, que hace mucho que no escribes nada y me gustaría saber que sigues viva ;) 1beso!
Tienes toda la razón... asco de trabajo que nos esclaviza en cuerpo y mente... a ver si en estos dias libres me viene algo a la cabeza... besos!
No pasa nada, todos tenemos algo que hacer... Excepto yo que me aburro mucho, parece ser (o que me organizo muy bien... XD). Don't worry, esperaremos (ansiosos) a que escribas un nuevo post.
Hola, me presento soy Meli y acabo de encontrar tu blog buscando fotos de hojas que caen de los arboles.. es curioso pero fue asi, y me interesó tu blog, bah,tus palabras y pensamientos, con algunos coincido y con otros no, pero entiendo a lo que vas y me gustó mucho leerte. Es probable q no importe, solo soy otra desconocida mas jeje, pero queria q lo sepas. Algunas cosas q pones son lindas, no por lo q dicen, sino porque lo dices.. no cualquiera habla de lo q ve y cómo lo ve, y eso es hermoso.
Una nube negra inunda mi infinito anaranjado
Se siente fría en las costillas
Como pidiendo hierro
Un hierro liso y brillante
Que llegue a donde tenga que llegar
Una nube negra inunda mi infinito anaranjado
Y huele a humo y a cerveza
Subiendo en los costados
Qué magnitud sin nombre
Del llanto estúpido de la tuerta muerte
Una negra nube inunda inmunddda
Una innnmmundda
Inundación
Chapotea en la cloacas de tu mente,
que afloren a la superficie las ratas envenenadas de poesía
y se coman a los felices burgueses
salu2
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